I skuggorna [2]
INITIERA PASSIV SPÅRNING :
ZK-Mi74/KARASEV.LIFT
DATASTRÅK ÖVERLAPPAR SEKTOR 47
SIGNAL PULS = STABIL
SÄKERHETSNYCKEL : MANUELL
De låg redan i position när svävaren lättade.
Det massiva skrovet reste sig som en best i gryningsdimman – en Mil Mi-74, VTOL-klass, tillverkad i Donskaja-Orbita, levererad av Zvezda-Kreml. Från avstånd liknade den en uppsväld stridsvagn korsad med en ringduva – med sina bakre roder som metallvingar, och en buk för tung last eller löjlig lyx, beroende på passagerare. Den här bar Karasev. Mannen med portkoderna till åtta terminalnav, och blod på sina händer.
Zhursan följde svävaren genom terminalens spårglas. Den gamla apparaten viskade sitt godkännande med varje blinkande diod.
[LOCK] PULS BANA : 33° NORD / 121° OST
VÄRMESIGNATUR: ECHO-ALFA-3
ÖGON ÖPPNADE
”Murod,” sa hon. ”Fönstret är nu.”
Han ställde sig på knä bakom betongkanten, lutade den stålgrå S2A-missilen, en ZK-87 Vekshina, mot axeln. Svarvad metallkropp och härdat glasfiber, exponerade fjädringsplattor på sidan, riktningsindikator likt ett rött öga.
Ett kort pipljud från terminalen. Signal bekräftad. Inlåsning godkänd.
Raketen lämnade röret med ett metalliskt skrik.
[PENETRATOR1] – AVFYRAD
EKO-KOLLISION : 3.2 SEK
KOMMUNIKATION : LYSSNAR
… … | …
[PENETRATOR2] – AVFYRAD
EKO-KOLLISION : 2.1 SEK
KOMMUNIKATION : LYSSNAR
… … || …
Explosionen synkade nästan med signalspårningen.
“Utslag, sydostlig sektor – värmesignatur!\ Undanmanöver…” sprakade kommunikationsradion som pejlat in svävaren.
”…vad i helv…”
Sedan: statiskt brus.
Andra träffen kom innan ekot av den första klingat ut. VTOL:en tippade, kastade glödande metallspån som fjädrar från en söndersliten duva. Rökpelare slog ut som svarta fanor i vinden.
Zhursan reste sig. ”Förflyttng. På led. Håll avstånd.”
De rörde sig som kvicksilver, utmed bråddjupa trappschakt, mellan övergivna kontorsblock och genom spruckna tunnlar. Sektor 47:s dödsgrop öppnade sig nedanför – en ruin, utdömd efter belägringen, nu full av grus, utarmat uran, sopor, förvridet stål.
Svävaren låg som en blödande säck på sidan. Ena motorn hängde som ett inre organ ut genom buken. Det sprakade från avslitna kablar. Det stank av jetbränsle. Inifrån hördes ett klagande ljud. En viskning. En kropp som levde.
Zhursan gick först. Hon såg honom släpa sig ut ur vraket, handen hårt om en spetsig bit plåtsplitter som gick rakt genom låret. Hans kostym sönderriven, ansiktet fläckat av blod och damm. Karasev såg dem innan de sade något – ögonen smalnade, blicken rörde sig direkt mot Zhursan.
”Lev Mikhailovich Karasev,” sa hon, på ryska med en antydan av uzbekisk brytning. ”Fint att du valde att besöka våra ruiner.”
Han försökte resa sig. Inte för att slåss, men för att återfå sitt överläge. Murod höjde Shǒu Q7:an. Karasev frös i rörelsen, ögonen på vapnet som riktades mot honom. Sedan såg han Vekshinan som hängde i vapenremmen över Murods axel.
”ZK-87…” viskade han. ”Vår design. En prototyp som inte finns på marknaden än. Hur fan fick ni tag på den?”
Zhursan log, utan värme.
Karasev hostade, blod kom med varje andetag. ”Ni har ingen aning om konsekvenserna…”
”Jo,” sa hon mjukt. ”Vi vet exakt vilka de blir. Det är därför vi gör det här.”
Terminalen blinkade till. En av männen, Yusup, vred på vredet märkt CPU LINK. Displayen fladdrade till. Grönsvart. En ny kodsnutt matade sig själv från ett eko, inte sänd men fångad.
[resonans initierad] :: [medvetande läser dig] :: [du är en rest i systemets nekros]
negvana.sändare
::karasev::anomal rådata mottagen::
överföring påbörjad:::…
Zhursan gick ned på knä. En sista gång mötte hon hans blick.
”Vet du vad som var ert största misstag?” viskade hon. ”Att tro att vi inte kunde läsa maskinens språk.”
Han försökte svara, men världen löstes upp i periferin.
”Vi tar inte din kropp,” sa hon. ”Vi raderar bara din framtid.”
Och i terminalens svaga surr tog mörkret form.